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Les enfants de la guerre ne sont pas des enfants.
Ils ont l'âge de pierre du fer et du sang.
Sur les larmes de mères ils ont ouvert les yeux
par des jours sans mystère et sur un monde en feu.
Les enfants de la guerre ne sont pas des enfants.
Ils ont connu la terre à feu et à sang.
Ils ont eu des chimères pour aiguiser leurs dents
et pris des cimetières pour des jardins d'enfants.
Ces enfants de l'orage et des jours incertains
qui avaient le visage creusé par la faim
Ont vieilli avant l'âge et grandi sans secours
sans toucher l'héritage que doit léguer l'amour.
Les enfants de la guerre ne sont pas des enfants.
Ils ont vu la colère étouffer leurs chants
Ont appris à se taire et à serrer les poings
quand les voix mensongères leur dictaient leur destin.
Les enfants de la guerre ne sont pas des enfants.
Avec leur mine fière et leurs yeux trop grands
Ils ont vu la misère recouvrir leurs élans
et des mains étrangères égorger leur printemps.
Ces enfants sans enfance sans jeunesse et sans joie
qui tremblaient sans défense de peur et de froid
Qui défiaient la souffrance et taisaient leurs émois
mais vivaient d'espérance sont comme toi et moi !
Des amants de misère de malheureux amants
aux amours singulières aux rêves changeants
Qui cherchent la lumière mais la craignent pourtant car ...
les amants de la guerre sont restés des enfants !
(moins de barrés)