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Nous aurons du pain doré comme les filles
Sous les soleils d'or.
Nous aurons du vin de celui qui pétille
Même quand il dort.
Nous aurons du sang dedans nos veines blanches
Et le plus souvent lundi sera dimanche.
Mais notre âge alors
Sera l'âge d'or
Nous aurons des lits creusés comme des filles
Dans le sable fin.
Nous aurons des fruits les mêmes qu'on grappille
Dans le champ voisin.
Nous aurons bien sûr dedans nos maisons blêmes
Tous les becs d'azur qui là-haut se promènent.
Mais notre âge alors
Sera l'âge d'or.
Nous aurons la mer à deux pas de l'étoile.
Les jours de grand vent
Nous aurons l'hiver avec une cigale
Dans ses cheveux blancs.
Nous aurons l'amour dedans tous nos problèmes
Et tous les discours finiront par « je t'aime »
Vienne vienne alors
Vienne l'âge d'or.
